Dor, que corta. Que tira a esperança do sonho feliz, do amor como chegada. Felicidade negada, mão estendida para uma falsa ajuda que mais apunhala do que segura. Parar para viver e viver parando e saboreando o desamor. Que chega. Que te mata, mesmo te dando a vida de falsas esperanças. Seguir, escape para um grito de socorro. Um grito que ecoa no escuro. Me ame, me escolha, me viva. Baixinho, as lágrimas evaporam e o coração que nem existe mais, juntas suas pontas. Mesmo sabendo que a dor junta suas pontas. Mesmo sabendo que a dor fica. E é novinha em folha todas as manhas.

Jessica Nussrala. Aquele ser doce.